В городе, где тень падала на асфальт под странным углом, появился необычный страж порядка. Люди шептались о нём в барах и на рынках, передавая из уст в уста невероятные слухи. Этот человек в потрёпанном плаще носился по крышам, выслеживая тех, кто посмел осквернить честь родной земли. Его методы были... своеобразными. Вместо аккуратных арестов - громкие разборки, вместо протоколов - щедрая порция кулаков.
Каждую ночь он выходил на охоту, его ботинки стучали по мокрому булыжнику мостовых. Преступники исчезали один за другим, оставляя после себя лишь горстку пыли и воспоминания о громких криках. Но за всей этой суматохой скрывалась другая битва - тихая война в его душе. Он вспоминал отцовский дом, где пахло старой древесиной и печалью. Тот самый дом, из которого он ушёл много лет назад, хлопнув дверью.
Теперь, между очередной погоней и дракой в тёмном переулке, он пытался найти способ загладить вину. Иногда он останавливался у телефонной будки, набирал знакомый номер и молчал, слушая гудки. В кармане плаща лежала потрёпанная фотография - два человека, улыбающиеся на фоне яблоневого сада. Он знал, что должен вернуться. Но сначала предстояло закончить начатое - очистить улицы от скверны, чтобы его страна снова могла дышать полной грудью.
